Мотылек Был налегке – все в рюкзаке, Только ступеньку взбивая под голову. И на песке, как на белой доске, Жизнь сочинял, растворяясь, как олово. Больше не могу так жить, слюни доить и шить И выпускать только грусть на свободу. Ветер в душе, словно жизнь в шалаше И умирать, несмотря на погоду. Ничего не забыл Там где я был И доброту этой...